srdonaldson.thepowerthatpreserves-第59部分

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nd　after　several　convulsive　efforts　to　go　on；　he　lay　face　down　on　the　ruined　earth　with　his　breath　rattling　in　his　throat；　and　tried　to　sleep。
　　　　But　before　long　he　moved　again。　Sleep　was　not　what　he　wanted；　it　had　no　place　in　the　one　focused　fragment　of　his　consciousness。　Gasping　thickly；　he　levered　himself　to　his　knees。　Then；　with　an　awkward　abruptness；　as　if　he　were　trying　to　take　himself　by　surprise；　he　put　weight　on　his　broken　ankle。
　　　　It　was　numb　enough。　Pain　jabbed　the　rest　of　his　leg；　and　his　foot　twisted　under　him。　But　his　ankle　was　numb　enough。
　　　　Ignoring　the　fallen　spear；　he　heaved　erect；　tottered…and　limped　extremely　into　motion　again。
　　　　For　a　long　time；　he　went　on　that　way；　jerking　on　his　broken　ankle　like　a　badly　articulated　puppet　manded　by　clumsy　fingers。　He　continued　to　fall；　he　was　using　two　hunks　of　ice　for　feet；　and　could　not　keep　his　balance　when　the　hillsides　became　too　steep。　And　these　slopes　grew　gradually　worse。　For　some　reason；　he　tended　unevenly　to　his　left；　where　the　ground　rose　up　to　meet　black　trees；　so　more　and　more　often　he　came　to　ascents　and　descents　that　affected　him　like　precipices；　though　they　might　have　seemed　slight　enough　to　a　healthy　traveler。　He　went　up　them　on　hands　and　knees；　clawing　against　the　hard　ground　for　handholds；　and　plunged　rolling　helplessly　down　them　like　one　of　the　damned。
　　　　But　after　each　fall　he　rested　prone　in　the　snow　like　a　penitent；　and　after　each　rest　he　staggered　or　crawled　forward　once　more；　pursuing　his　private　and　inevitable　apotheosis；　though　he　was　entirely　unable　to　meet　it。
　　　　As　the　day　waned　into　afternoon；　his　falls　came　more　and　more　often。　And　after　falling　he　lay　still　and　listened　to　the　air　sob　in　and　out　of　his　lungs　as　if　the　breaking　of　his　ankle　had　fractured　some　essential　bone　in　him；　some　obdurate　capacity　for　endurance…as　if　at　last　even　numbness　failed　him；　proved　in　some　way　inadequate；　leaving　him　at　the　mercy　of　his　injury。　By　degrees　he　began　to　believe　that　after　all　his　dream　was　going　to　kill　him。
　　　　Sometime　in　the　middle　of　the　afternoon；　he　slipped；　rolled；　came　to　rest　on　his　back。　He　could　not　muster　the　strength　to　turn　over。　Like　a　pinned　insect；　he　struggled　for　a　moment；　then　collapsed　into　prostrate　sleep…trapped　there　between　the　iron　heavens　and　the　brass　earth。
　　　　Dreams　roiled　his　unconsciousness；　giving　him　no　consolation。　Again　and　again；　he　relived　the　double…fisted　blow　with　which　he　had　stabbed　Pietten。　But　now　he　dealt　that　fierce　blow　at　other　hearts…Llaura；　Mane…thrall　Rue；　Elena；　Joan；　the　woman　who　had　been　killed　protecting　him　at　the　battle　of　Soaring　Woodhelven…why　had　he　never　asked　anyone　her　name？　In　dreams　he　slew　them　all。　They　lay　around　him　with　gleams　of　light　shining　keenly　out　of　their　wounds　like　notes　in　an　alien　melody。　The　song　tugged　at　him；　urged…but　before　he　could　hear　it；　another　figure　hove　across　his　vision；　listing　like　a　crippled　frigate。　The　man　was　dressed　in　misery　and　violence。　He　had　blood　on　his　hands　and　the　love　of　murder　in　his　eyes；　but　Covenant　could　not　make　out　his　face。　Again　he　raised　the　knife；　again　he　drove　it　with　all　his　might　into　that　vulnerable　breast。　Only　then　did　he　see　that　the　man　was　himself。
　　　　He　lurched　as　if　the　blank　sky　had　struck　him；　and　flopped　over　onto　his　chest　to　hide　his　face；　conceal　his　wound。
　　　　When　he　remembered　the　snow　in　which　he　lay；　he　got　quavering　to　his　feet　and　limped　on　into　the　late　afternoon。
　　　　Before　long；　he　came　to　a　hillside　he　could　not　master。　He　flung　himself　at　it；　limped　and　crawled　at　it　as　hard　as　he　could。　But　he　was　exhausted　and　crippled。　He　turned　left　and　stumbled　along　the　slope；　seeking　a　place　where　he　could　ascend；　but　then　inexplicably　he　found　himself　rolling　downward。　When　he　tumbled　to　a　stop　at　the　bottom；　he　rested　for　a　while　in　confusion。　He　must　have　crossed　the　top　without　knowing　it。　He　hauled　himself　up　again；　gasping；　and　went　on。
　　　　The　next　hill　was　no　better。　But　he　had　to　master　it。　When　he　could　not　drive　himself　upward　any　farther；　he　turned　to　the　left　again；　always　left　and　up；　though　for　some　strange　reason　this　seemed　to　take　him　down　toward　the　river。
　　　　After　a　short　distance　he　found　a　trail　in　the　snow。
　　　　Part　of　him　knew　that　he　should　be　dismayed；　but　he　felt　only　relief；　hope。　A　trail　meant　that　someone　had　passed　this　way…passed　recently；　or　the　wind　would　have　effaced　the　marks。　And　that　someone　might　help　him。
　　　　He　needed　help。　He　was　freezing；　starving；　failing。　Under　its　crust　of　scab　and　ice；　his　ankle　was　still　bleeding。　He　had　reached　the　infinitude　of　his　impotence；　his　inefficacy；　the　point　beyond　which　he　could　not　keep　going；　could　not　believe；　envision；　hope　that　continuation；　life；　was　possible。　He　needed　whoever　or　whatever　had　made　that　trail　to　decide　his　fate　for　him。
　　　　He　followed　it　to　the　left；　downward；　into　a　hollow　between　hills。　He　kept　his　eyes　on　the　trail　immediately　before　him；　fearing　to　look　up　and　find　that　the　maker　of　the　trail　was　out　of　sight；　out　of　reach。　He　saw　where　the　maker　had　fallen；　shed　blood；　rested；　limped　onward。　Soon　he　met　the　next　hill　and　began　crawling　up　it　along　the　crawling　trail。　He　was　desperate…alone　and　impoverished　as　he　had　never　before　been　in　the　Land。
　　　　But　at　last　he　recognized　the　truth。　When　the　trail　turned；　crawled　away　to　the　left；　fell　back　down　the　hillside；　he　could　no　longer　deny　that　he　had　been　following　himself；　that　the　trail　was　his　own；　a　circle　between　hills　he　could　not　master。
　　　　With　a　thick　moan；　he　passed　the　boundary。　His　last　strength　fell　out　of　him。　Keen　gleams　winked　across　the　dark　gulf　behind　his　closed　eyes；　but　he　could　not　answer　them。　He　fell　backward；　slid　down　the　hill　into　a　low　snowdrift。
　　　　Yet　even　then　his　ordeal　continued。　His　fall　uncovered　something　in　the　snow。　While　he　lay　gasping　helplessly；　felt　his　heart　tremble　toward　failure　in　his　chest；　a　smell　intruded　on　him。　Despite　the　cold；　it　demanded　his　notice；　it　rose　piquant　and　seductive　in　his　face；　ran　into　him　on　every　breath；　pelled　him　to　respond。　He　propped　himself　up　on　quivering　arms；　and　wiped　the　snow　away　with　dead　fingers。
　　　　He　found　grass　growing　under　the　snowdrift。　Somehow　its　potent　life　refused　to　be　quenched；　even　a　few　yellow　flowers　blossomed　under　the　weight　of　the　snow。　And　their　sharp　aroma　caught　hold　of　him。　His　hands　were　useless　for　plucking；　so　he　knocked　some　of　the　ice　from　around　his　mouth。　Then　he　lowered　his　face　to　the　grass；　tore　up　blades　with　his　teeth　and　ate　them。
　　　　As　he　swallowed　the　grass；　its　juice　seemed　to　flow　straight　to　his　muscles　like　the　energy　of　madness。　The　suddenness　of　the　infusion　caught　him　unaware。　As　he　bent　for　a　fourth　bite；　a　convulsion　came　over　him；　and　he　collapsed　into　a　rigid　fetal　position　while　raw　power　raged　through　his　veins。
　　　　For　an　instant；　he　screamed　in　agony。　But　at　once　he　passed　beyond　himself　into　a　bleak　wilderland　where　nothing　but　winter　and　wind　and　malice　existed。　He　felt　Lord　Foul's　preternatural　assault　on　a　level　that　was　not　sight　or　hearing　or　touch；　but　rather　a　paction　of　all　his　senses。　The　nerves　of　his　soul　ached　as　if　they　had　been　laid　bare　to　the　livid　ill。　And　in　the　core　of　this　perception；　a　thought　struck　him；　stabbed　into　him　as　if　it　were　the　spear　point　of　the　winter。　He　identified　the　thing　he　did　not　understand。
　　　　It　was　magic。
　　　　A　suggestion　of　keen　gleams　penumbraed　the　thought；　then　receded。　Magic：　eldritch　power；　theurgy。　Such　a　thing　did　not　exist；　could　not　exist。
　　　　Yet　it　was　part　of　the　Land。　And　it　was　denied　to　him。　The　thought　turned　painfully　in　him　as　cruel　hands　twisted　the　spear。
　　　　He　had　heard　Mhoram　say；　You　are　the　white　gold。　What　did　that　mean？　He　had　no　power。　The　dream　was　his；　but　he　could　not　share　its　life…force。　Its　life…force　was　what　proved　it　to　be　a　dream。　Magic：　power。　It　sprang　from　him；　and　he　could　not　touch　it。　It　was　impossible。　With　the　Land's　doom　locked　in　the　irremediable　white　gold　circle　of　his　ring；　he　was　helpless　to　save　himself。
　　　　Gripped　by　an　inchoate　conviction；　where　prophecy　and　madness　became　indistinguishable；　he　flung　himself　around　the　contradiction　and　tried　to　contain　it；　make　it　all　one　within　him。
　　　　But　then　it　faded　in　a　scatter　of　keen　alien　gleaming。　He　found　himself　on　his　feet　without　any　knowledge　of　how　he　had　climbed　erect。　The　gleams　danced　about　his　head　like　silent　melody。　The　wild　light　of　the　grass　played　through　his　veins　and　muscles；　elevating　inanition　and　cold　to　the　stature　of　gaunt　priests　presiding　over　an　unholy　sacrifice。　He　laughed　at　the　immense　prospect　of　his　futility。　The　folly　of　his　attempts　to　survive　alone　amused　him。
　　　　He　was　going　to　die　a　leper's　death。
　　　　His　laughter　scaled　up　into　high　gibbering　mirth。　Stumbling；　limping；　falling；　lurching　up　and　limping　again；　he　followed　the　music　toward　the　dark　trees。
　　　　He　laughed　every　time　he　fell；　unable　to　contain　the　secret　humor　of　his　distress；　the　frozen　agony　grinding　in　his　ankle　drew　shrill　peals　from　him　like　screams。　But　though　he　was　impatient　now　for　the　end；　eager　for　any　blank　damnable　repose；　still　the　keen　gleams　carried　him　along。　Advancing　and　receding；　urgi